-¿ De donde viene la mágica?
- ¿ la magia? la magia reside en ti, en tu luz, en tus ojos. Tu magia brota de todas las sonrisas que esbozas con gesto despistado. Tu magia brota cada vez que te muerdes el labio inferior por no morder el mio. Tu magia brota y fluye cada vez que "te mato" , cada vez que " te mueres " y cada vez que me encantas. Esta magia es el producto de nuestras miradas descarriladas y de nuestras primaveras desbocadas. Habita entre nosotros como si fuera una prolongación que nos une y nos funde. Eres magia, mi magia.
Tú puedes con todo y más
martes, 30 de diciembre de 2014
Yo seré el septiembre imprudente que todo lo barre
domingo, 28 de diciembre de 2014
Y llega el punto invierno
Se me siguen fundiendo los domingos en el calor excesivo de tenerlo todo. De tener de más, de sobra.
Me puede la desidia, los jadeos al amanecer y merendar estrellas en los domingos de invierno. Siempre he sido de no tomarme las cosas enserio, de cogerlas como vienen y si se me escapa, de esperar a que vuelva sin cuidar las situaciones. Estas manías mías de locura transitoria y poca cordura me llevan a no saber afrontar las decisiones.
Soy una mujer de letras y no me gusta hacer balance ni fórmulas matemáticas que me lleven a lo correcto o adecuado. Y supongo, que ahí habita el fundamento de problema.
Estaré toda la vida mirando obras de arte sin saber ordenarlas en mi cabeza.
domingo, 21 de diciembre de 2014
No solo respirar es vivir
Somos el hiperbaton de un soneto de Quevedo. Somos el amor entramado de las rimas de Becquer y la perífrasis alusiva de Góngora. Somos religión en las obras de Berceo y las tragedias de Séneca. Somos el 'ser o no ser' de Shakespeare, la locura de Don Quijote y la canción desesperada de Neruda. Fuimos todos los días y todas las estaciones. Y seguiremos siendo todos los amaneceres. Supongo que hay esencias que por mucho que se disipen y disuelvan no desaparecen, que continúan patentes y agotan y exprimen nuestros más y nuestros menos.
Supongo que al fin y al cabo, ser, somos.
martes, 9 de diciembre de 2014
Aun no hemos reído como dos idiotas
Se hacen infumables los silencios impenetrables y el contraste con el calor de otro abrazo. Se hacen cuesta arriba los días de conflicto entre las mil maravillas y la continuidad monótona. Aún así, mi alma sigue el tintineo de tus caricias a contrarreloj y de tus labios. Aún así.
lunes, 8 de diciembre de 2014
Y morirnos de placer
-Te voy a matar- y la mató a besos.
Hay muchas formas de morir, y no siempre de dolor. Se puede morir de pena, de la risa. Ellos prometieron morirse de placer, y ahora nadie puede separarlos. Viven una dulce muerte a base de besos infinitos y ternura al amanecer.
sábado, 6 de diciembre de 2014
Sincronizando corazones.
viernes, 5 de diciembre de 2014
martes, 2 de diciembre de 2014
Los corazones protegidos acaban convertidos en piedra
' Mi madre solía decir que el amor nunca se malgasta, aunque no te lo devuelvan en la misma medida que mereces o deseas'
lunes, 1 de diciembre de 2014
Stand by (me)
Zas. Como un portazo. Como un puñetazo en la mesa. Es difícil llenarse de valentía y vacíar el corazón volcandolo sobre la nada y como recompensa encontrar ese calor patente que sólo sospechabas que había.
No podrá quererla como la quería yo, no podrá adorarla de ese modo, no sabrá advertir hasta el menor de sus dulces movimientos, de aquellos gestos imperceptibles de su cara.
Es como si sólo a mí se me hubiera sido concedida la facultad de ver, de conocer el verdadero sabor de sus besos, el color real de sus ojos.
Nadie podrá ver nunca lo que yo he visto. Y él menos que ninguno.
Él , incapaz de amarle, incapaz de verle verdaderamente, de entenderla, de respetarla.
Él no se divertirá con esos tiernos caprichos.